Teima

Eu queria que você corresse, lembra? Corresse, corresse, corresse, corresse até que seus pulmões sangrassem, e você me disse que essa seria a coisa mais agonizante. Acho poético. Gastar a sola dos pés pra tentar chegar num abrigadouro onde, sejamos honestos, você nem quer estar. Você não perde essa mania de gostar do que não pode etiquetar com seu nome. Tem uma palavra pra isso, um adjetivo que faz cócegas.

Você jurou no pé da cruz que o tempo ia sentar na calçada pra te esperar. Que bobagem. O seu relógio de pulso, acurado, parecia ser tão fiel quanto um cão, e olha aí. Ele nem ligou, só continuou andando em círculos.

Às vezes eu penso se você não se arrepende de nada mesmo. Eu me arrependo algumas muitas vezes ao mês, mas e depois? Depois nada, não deu pra prever que aquele dia na beira do rio era um começo de coisa nenhuma. Signo de câncer, pele pálida, lembra? Eu não posso dizer que desejo pra ele felicidade, não desejo. Talvez eu deseje alguma coisa que eu chamaria de lucidez, como que acordar um dia distraída, já sem lembrança, e ouvir dele algum tipo de confissão guardada por muitas noites.

Você ainda pensa que eu não tenho idade pra romantismos, e está perto de estar certo, só que eu não aprendo, não aprendo, continua sendo mais difícil do que tocar no violão aquela música da Gal Costa que você canta enquanto passa café. Não esquece que a gente vai se abraçar semana que vem e tomar Coca-Cola com o copo apoiado no beiral. Até lá eu não decorei as cifras, mas matei o sentimentalismo.

 

 

 

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